Un dunmer, un argonien et une flammouche entrent dans un bar...

Llevndryn

- De la bière ! commandent-ils.
- Mais vous êtes des insects, je ne vais pas vous servir, dit le tenancier.
- C'est mon armure de chitine, pas ma peau ! répond le dunmer.
- Je suis un reptile, pas un insect ! proteste l'argonien.
Et comme ils continue à se disputer toute la nuit, la flammouche se glisse derrière le bar, et finit aussi ivre qu'un nordique poilu.

Voici deux de mes dessins. Il s'agit de deux de mes personnages et d'une féroce, sauvage (et un peu ivre) flammouche.

Llevndryn, cendrais


Le jeune Amus-Ei rencontre une flammouche dans les marais brumeux

Balabù

Très joli, mais tu as oublié de dessiner la flammouche

vvarderen

C'est pas mal

Ynehairte

J'aime bien mais par contre... niveau roleplay... ton histoire ne tiens pas la route...
Il faut prendre en compte les chaines trophiques !
On sait bien que l'argonien va manger la flammouche et que le Dunmer fera de même avec l'argonien...

Llevndryn

Un dunmer manger un argonien ? Mais c'est répugnant, voyons ! Nous autres des contrées de cendres avons des palais raffiné. Qui, doué de bon sens, mangerait de la viande cloisonnée sous des écailles ?

Balabù, elle est sur le dessin de l'argonien.

Merci pour vos commentaires

Balabù

Llevndryn a écrit: »

Un dunmer manger un argonien ? Mais c'est répugnant, voyons ! Nous autres des contrées de cendres avons des palais raffiné. Qui, doué de bon sens, mangerait de la viande cloisonnée sous des écailles ?

J'ai beau ne pas aimer l'écologie (alors que c'est super intéressant) mais mon collègue @Ynehairte a raison sur le point des chaînes trophiques. On voit bien que c'est de la science-fiction.

Llevndryn a écrit: »

Balabù, elle est sur le dessin de l'argonien.

Y'a une c*ille dans les orties là. Je croyais qu'elle buvait ta flammouche, et elle ne boit rien sur le dessin. Tu es certain que c'est la même ?

Llevndryn

Effectivement, il pourrait sans aucun doute le digérer. Mais ce que les chaînes trophiques ne prennent pas en compte, ce sont les usages culturels. Les européens ne mangent pas les chats par exemple, alors qu'ils le pourrait, même chose pour les anglais et les grenouilles, les hindous et les vaches, etc. Et puis bon, comment la belle civilisation dunmer aurait-elle pu fleurir si les elfes noirs mangeaient leurs esclaves ? ^^

Balabù a écrit: »

Y'a une c*ille dans les orties là. Je croyais qu'elle buvait ta flammouche, et elle ne boit rien sur le dessin. Tu es certain que c'est la même ?

La vérité, c'est que cette petite histoire n'a été écrite que parce-que je ne savais pas par quoi commencer mon post ^^

Llevndryn

Quelque part dans les marais noirs, se tient un petit village fait de boue desséchée. Au centre des taudis tout de glaise entassée, entre les douces vapeurs à l’odeur faisandée, sied une taverne au nom bien inspiré. Le patron de ces lieux est un homme bienheureux. S’il vous vient à l’idée d’aller lui demander l’origine du nom sur l’écriteau miteux, il vous contera comment une flammouche chanceuse sirota tout le miel des bouteilles délicieuses. Car cet homme bienheureux raconte à qui veut bien l’entendre, l’histoire sans queue ni tête du soir ou débarqua une petite flammouche et une autre bien plus grande, et, foi d’un bienheureux, un lézard à trois queues !

Il commence son histoire dans les brumes du marais, où les volutes sombres atténuent chaque trait. Dans la grisaille opaque à couper au couteau, se distinguent, brillantes, les écailles d’un museau. Ce sont celles, encore lisses, d’un jeune lézard triste. Le pauvre s’est perdu et est loin de chez lui. Ce qui luit dans la brume l’a tiré jusque-là et il est maintenant seul, et bien dans l’embarras.

Mais alors que la chance semble lui faire faux bond, il aperçoit au loin une lueur familière : celle de la flammouche, la coquine qu’il chassait et à qui il aimerait tant demander le nom. Bondissant plein d’entrain vers la belle lumière, comme à son habitude il se laisse distraire. Et arrivé devant la charmante flammouche, il ne voit pas au coin la silhouette louche.

À son tour bondissant, l’étrange créature attrape par la queue le lézard affolé. Celui-ci, tout surpris, se la laisse tomber, et s’en fait aussitôt pousser une nouvelle. Agile, à cloche-pied, comme sur une marelle, la fine silhouette reprend son équilibre et saisit si tôt dit l’étonnante ficelle.

Jeux de mains et de queues, tout va plus vite qu’eux. Et quand finalement la silhouette l’emporte, le lézard en a trois accrochées au fessier. La flammouche malicieuse en a bien rigolé.

Entraînés entre les flaques bien loin dans le marais, la silhouette, la flammouche, le lézard à trois queues, arrivent à un petit village où sied une taverne. Épuisée, assoiffée, et le moral en berne, le lézard propose de s’y détendre un peu. L’idée d’une liqueur ravit le ravisseur, aussi tous trois franchissent la fine porte de bois.

Devant eux se présente un homme bienheureux qui écoute la commande de ces trois curieux. Mais alors que ceux-ci réclament leurs boissons, ma foi, il n’a le choix, il doit leur dire non. Le bienheureux explique aux biens étranges choses, qu’il ne peut pas servir les insectes qu’ils sont. La silhouette répond qu’il s’agit d’une armure, qu’en dessous sa peau est lisse comme la sienne. Le lézard quant à lui proteste et tient pour preuve trois queues que nul insecte ne saurait porter.

Et comme ils continuent à se disputailler, la flammouche, plus maligne, se glisse derrière le bar. Toute enivrée qu’elle est par l’odeur sucrée, elle sirote l’hydromel jusque tard dans le soir. Plus ivre que le plus ivre, elle devint une fée, celle virevoltante de la légèreté.

Les clients éméchés du « Lézard aux trois queues » se disent, comme ça, entre eux, qu’elle vit dans les bouteilles, et que qui la boira verra mille merveilles.