« Seigneur Maire, je crois que j'ai trouvé comment résoudre notre problème d'orques.

- Je vous écoute Socucius Dalomax, vos conseils de chasseur sont bienvenus pour parer à cette sauvagerie sanguinaire.

- C'est justement la sauvagerie particulière de ces trolls qui m'a mis le netch à l'oreille. Nous avons essayé de les piéger en les attirant avec des Kagoutis blessés, mais cela ne semblait point les intéresser. Puis nous avons tenté avec des agneaux sans plus de succès. Si ce n'est que mes hommes ont pu profiter d'un méchoui.

- Et... que proposez-vous maintenant ?

- C'est plutôt délicat Seigneur Maire... ces orques attaquent les caravanes, les hameaux isolés, mais ils ne touchent pas aux réserves de nourriture... ils se nourrissent seulement des habitants... et encore pas tous... nous avons retrouvé des cadavres Khajits, Altmers, Nordiques et de presque toutes les races. Mais jamais de Bosmers. À moins de considérer les os rongés et sucés comme des cadavres...

- Vous êtes le premier à me faire ce rapport, continuez, même si je redoute de plus en plus votre idée.

- Il semblerait que ces trolls soient strictement bosmerophages. Une particularité rare, vous en conviendrez...

- Cela ne se peut... à moins...

- À moins ?

- À moins qu'ils n'aient été ensorcelés, ou conditionnés dans ce but... Je vais envoyer des enquêteurs à Rulanyil, j'ai entendu d'étranges rumeurs... mais continuez...

- Je pensais donc, simplement, même si cette idée me fait frémir, utiliser... un de nos frères bosmer comme appât...

- Idée certes abominable, mais pertinente... Gardes ! Saisissez-vous de ce traître chasseur qui souhaite la mort de son peuple. Vous l'accompagnerez avec sa femme à l'échoppe sur la route du labyrinthe, et là, vous pourrez mettre son propre plan à l’œuvre. Amusez-vous avec eux, plus il y aura de sang et de boyaux, plus le piège sera efficace. Ne ménagez pas sa charmante dame, qu'il voit ce que c'est d'utiliser une personne comme une chèvre. Faites au mieux messieurs. »



Champy

Au cours de leurs pérégrinations, jamais les deux frères Fussault ne s'étaient entichés de quiconque. La trentaine, grands, la musculature saillante, les cheveux d'un noir de jais et les yeux azur, ces deux joviaux et présomptueux aventuriers brétons au physique avantageux cumulaient les conquêtes sans état d'âme, sautant de l'une à l'autre comme ils sautaient de régions, toujours avides de nouvelles explorations, découvertes et saveurs.
Agiles, adroits et communicatifs, autant par leur joie, par leurs doigts que par leur verve, ils maitrisaient certains arts nécessaires à leur mode de vie : maniement des armes et poésie.
Fiers et fanfarons, ils tenaient un journal commun relatant leurs aventures. Tenu secret, destiné à paraitre sous plusieurs formes dont une autobiographie, ils chantaient en revanche leurs exploits sans retenue pour se faire connaitre.

Leur dernière conquête en date ne leur avait pas facilité la tâche, c'est tout bonnement qu'ils décidèrent de lui dédier une ode :
De retour à leur campement improvisé pour quelques nuits, s'adossant à l'arbre le juxtaposant, l'aîné entama quelques accords de son luth tandis que son frère le rejoignit chope à la main. Ensemble, l'inspiration leur venait rapidement, la musique et leur chant résonnant dans tout le val.
Le temps s'égrenait lentement sous le rythme de leur ode naissante, les secondes et minutes s'effilochaient avec le crépuscule apportant à cette scène son florilège de lumières et couleurs.

Une demi-heure passa. Le benjamin vacilla légèrement. Trois secondes après, une flopée de flèches atteignit le joueur de luth, le tuant sur le coup et le clouant sur place.
Dans un râle, le jeune frère porta son regard sur celles-ci tandis que ses jambes se dérobèrent sous son poids : l'empenne était caractéristique du savoir-faire orque, et l'ornement de chaque plume laissait penser à la signature d'un clan précis. Ces signes n'étaient pas totalement inconnus du benjamin mourant, mais son esprit embrumé ne parvenait plus à corréler quoi que ce soit.

Des silhouettes sombres et encapuchonnées émergèrent des taillis, pour la plupart arcs en mains. L'une d'entre elles s'approcha et brandit une épée lourde, orque, qu'elle planta dans l'aine du jeune bréton dans un nouveau râle de douleur. Deux interstices flamboyants s'approchèrent de son visage.

« Draha, nchow ! »

La silhouette cracha et repartit avec les autres en laissant là les deux cadavres sans plus de cérémonie.



Quelques années s'écoulèrent...



« BWAHAHAH ! Regarde ! Comme dans l'histoire du chasseur de l'Hist gros mort ! »

L'érudit leva les yeux sur l’œuvre de son congénère ricanant de son gros rire gras et soupira d'exaspération avant de replonger dans ses recherches.

« Ysgramor ! Ignare ! Et cesse de jouer avec ces patates ! Rends-toi utile !»

Le mastodonte haussa des épaules et se dodelina jusqu'à lui, faisant mine de s'intéresser, à défaut de comprendre. Tous deux étaient des membres du clan accusé à tort par la famille Fussault de la disparition des deux frères - qu'ils avaient pu croiser.
Heureusement, leur enquête et leur trouvaille pourraient bien noyer dans l’œuf les prémices d'une guerre ouverte.

Des silhouettes sombres et encapuchonnées émergèrent des taillis...

"Que les divins nous viennent en aide !", "enlevez-moi cette saleté de gobelin !", "Par Mir, les thalmors attaquent le campement !".
Je me réveille brutalement. "Quelle est donc cette folie ?" je me demande en ouvrant les yeux. L'esprit encore embrumé, je jette un coup d'œil au dehors de la tente. Nous sommes le 2éme jour du mois de Clairciel, et les rayons du soleil peinent à traverser la brume matinale.
Mon esprit revient brutalement dans son corps, lorsque j'observe le joyeux massacre qui se produit sous mes yeux. Les cadavres de mes compagnons sont partout ! Beaucoup sont à terre gisant dans leur sang. Certains agonisent, mais dans la bonne humeur, comme Egoz. Ce dernier est à terre, dos à un arbre, et semble chercher quelque chose dans son ventre avec son épée, le visage hilare. Je ne reconnais aucun des fiers guerriers dans cette bande de fou qui, soit se trucident comme Egoz, soit s'entre tuent. Du pied, j'essaye de réveiller Tarnegol, qui dort encore malgré le vacarme.

- Réveille toi sale khajiit, y'a un truc pas normal dans le camp !
Aucune réaction…
- Petit chat !
Toujours rien. Je me tourne vers lui, bien décidé à le réveiller.
- Je crois qu'ils distribuent du skooma dehors.

Tarnegol bondit au dehors avant même la fin de ma phrase. A peine est-il sorti que je l'entend hurler de frayeur, puis supplier gorumnur -un vétéran nordique- d'arrêter de s'arracher les dents. je profite de l'absence de mon ami khajiit pour m'équiper en vitesse, prendre mon épée ainsi que son cimeterre rougegarde, avant de sortir à mon tour de la tente.
Pendant que Tarnegol essaye de raisonner le nordique, j'observe la folie sans limite qui a saisie le campement. Ici, un homme accuse tout le monde d'être des araignées mangeuses d'hommes, là, notre dernière recrue, un jeune bréton originaire de Glénumbrie est adossé au même arbre qu'Egoz, le corps criblé de flèches. Lui ne sourit pas par contre, il semble même contrarié vu que celui qui l'a arrosé copieusement de flèches, n'a pas réussi à toucher la pomme au sommet de son crâne. Il se met donc à insulter le tireur maladroit, qui le fait taire avec une flèche entre les deux yeux. Quel dommage, son front et la pomme étaient si proches…
Je vois soudain surgir devant moi un de mes compagnons, une hache dans chaque main, joyeux comme au jour de son propre mariage. Les yeux fous, hagards, il semble hésiter, mais finit par me charger et je l'esquive d'un rapide pas sur le côté. Il finit dans ma tente, et je m'empresse de filer vers celle de notre chef, en ayant au préalable rendu son cimeterre à mon ami khajiit. "merci triple-lame" me dit-il reconnaissant.
J'y arrive enfin, mais à quelques mètres de là, j'aperçois un ogre avec ce qui semble être les habits du chef, se repaître d'un cadavre. Je me dépêche d'entrer et à l'intérieur je retrouve un personnage fort singulier assis nonchalamment à la place du chef.

- Oh un mortel encore en état de penser ! Que c'est drôle ! me dit-il en riant bien fort. Mon ami, je suis Shéogorath, prince daedra de la folie et je puis vous assurer que vous ne mesurez pas la chance de vous tenir devant moi, l'esprit encore entier -quoique vous n'avez pas l'air très choqué par ce qui vous entoure, serait-ce là le signe de votre folie ?-. Bref, dites-moi, simple mortel que diriez-vous d'un marché ? Oh, ne vous inquiétez, j'ai des idées plein la tête ce matin on va bien s'amuser !



Jorundr

DELETE

Il était tard. Dehors, la nuit avait couvert les terres de son calme ondoyant. Ecrasantes dans leur majesté, les lunes trônaient dans le ciel étoilé. Dans le petit hameau sylvestre, plus aucune lumière ne brillait. Les rares lanternes y étaient froides depuis longtemps.
Tout était calme. Pourtant, Sherry ne dormait pas. Calfeutrée dans ses couvertures, la jeune Brétonne regardait les étoiles. Elle songeait au monde et à la guerre. A ses vieux parents, qui dormaient à côté. A son grand frère, parti suivre l’armée du Grand Roi. Elle s’interrogeait. Elle était perdue.
Toc. Toc. Toc.
Le bruit la tira de sa rêverie. C’était un son sourd mais distinct. Régulier et insistant. Les volets. Pas de doute, quelqu’un toquait doucement contre les planches des fenêtres.
La jolie blonde se raidit. La peur au ventre, elle s’approcha de l’encadrement, prête à hurler.
- Pssst, Sherry. Tu es là ?
Cette voix, la jeune femme l’aurait reconnue entre mille.
- Arman, souffla-t-elle, c’est toi ?
Un rire léger lui répondit. Soulagée, Sherry manqua de s’affaler.
- Idiot, tu m’as fichue une de ces peurs !
La tête de l’apprenti magicien s’encadra entre deux lattes de bois vermoulues.
- Viens, chuchota son amant, j’ai quelque chose à te montrer. Suis-moi.
A la fois excitée et curieuse, Sherry enfila une robe et sorti sans un bruit.

A cette époque, le campement baan’dari était désert. A une demi-lieue du village, le lieu de négoce était un écrin parfait pour les amoureux. Au pied d’un chêne centenaire, Arman coinça sa torche près d’un étal. Il fouilla une caisse éventrée et en retira une pomme de terre.
- Regarde, dit-il à la jeune femme.
- C’est… une patate ?
- Haha, presque, railla le mage en herbe. En fait, c’est mon nouveau sort. Attrape !
Sans attendre, il jeta la patate à sa compagne. Etrangement, le projectile fit demi-tour en pleine course et vint se nicher sur sa tête. La jeune fille éclata de rire.
- Une patate volante ?
- Un sort d’attraction, sourit l’apprenti. Les patates sont juste ma dernière expérience ratée. Imputrescibles et immangeables, elles…
Un grondement sourd résonna dans la nuit. Un autre lui répondit, plus proche encore.
- Tu as entendu ?
Pâle comme un linge, Sherry sentit la peur lui tordre les entrailles. Près de la torche, deux ogres hirsutes sortaient des ténèbres. L’un brandissait maladroitement une épée.
- Cours, Sherry, cours, hurla Armand !
L’homme brandit une arbalète à rouet et tira. Les carreaux fondirent sur les monstres, mais firent demi-tour et revirent droit sur leur porteur. Le malheureux fut cloué au chêne, percé de quatre traits.
Tétanisée par cette vision, la jeune femme regarda sans comprendre la seconde créature se ruer vers elle, l’épée brandie. La lame rouillée lui perfora la poitrine. Elle s’affala contre le tronc, mortellement touchée.
L’espace d’un instant, elle regarda Arman, le visage déchiré, sa patate toujours collée aux cheveux. Puis sa tête s'affaissa, et ses yeux ne virent plus.

Dernières heures d'un elf

Après six mois de service en Cyrodiil je rentrais enfin à la maison.

Celà faisait maintenant plus de huit heures que mon frère d'armes Anruin et moi marchions dans cette interminable forêt de Val-Boisé.

Plus qu'une journée de marche nous séparait de Falinesti et de ma sublime Methredhel. J'allais aussi pouvoir enlacer pour la première fois mon petit Rindir, né trois semaines après mon départ.

La nuit commençait à envelopper la végétation de son sinistre voile, c'est pourquoi nous décidâmes d'établir un campement de fortune dans une petite clairière au fin fond des bois.

Même si ce n'était qu'une impression à ce moment là, je sentais comme des regards posés sur nous, des regards lourds et persistants.

Notre gamelle de Venaison aux carottes engloutie et notre bouteille de vin Alto vide, nous pouvions songer à nous reposer un peu : une dure journée de marche nous attendait le lendemain.

Alors que l'oscillation des flammes me berçait vers mes songes, je crus voir l'espace d'un instant deux grands globes oculaires scintillants, mais rien qui ne méritait de mettre Anruin au courant. Un chat sauvage sûrement.

Je venais de finir mon second tour de garde, toujours avec cette sensation qu'une dizaine de regards étaient posés sur notre camp.

J'allais reveiller Anruin pour qu'il prenne la relève, quand un sifflement court et strident, suivi d'une étrange sensation dans le ventre, me fit tomber en arrière. Un instant, ma respiration s'arrêta.

J'observis la fleche qui venait de me transpercer de part en part, détruisant au passage ce qui était deux secondes plus tôt mon estomac. Je tentais de hurler, incapable de fair sortir le moindre son de ma bouche, seul un long filet de sang en jaillit, quand une seconde flèche vint me faire eclater la rate.

Le bruit de sabots martelant le sol reveilla finalement le pauvre Anruin, qui n'eût même pas le temps de voir l'immense Centaure qui plongeait sur lui en lui logeant un glaive en plein coeur. Sa mort fut brève et sans douleur.

J'etais à présent adossé à un gros arbre, mon sang coulait à flots sur le sol. Ma dernière vision fut celle de mon assasin dressé sur ses quatres énormes pattes, bandant son arc en visant ma boite cranienne.

Nos âmes rejoignaient maintenant nos ancêtres, dans les bras grands ouverts d'Arkay, laissant derrière nous deux pauvres cadavres : celui d'un jeune homme qui ne savait encore rien de la vie et celui d'un père qui ne pourrait jamais voir son fils.

Le journal du passé

Drôle d'équipe n'est ce pas ? Un Elfe noir d'allure solitaire, habillé lourdement et donnant l'impression de pouvoir parer n'importe quelle attaque, si brusque fût-elle. Mais quoi de plus bizarre que son comparse ? Un ogre en pagne vêtu de cuir, rien d'anormal si ce n'est cette lueur d'intelligence dans son regard, et l'arc court d'origine elfique qu'il arbore fièrement, sans carquois. Ça irait encore si tous deux n'étaient pas suivis contre toute attente par un fidèle Faucheclan obèse, pourvus de deux gros sacs de part et d'autre de ses côtes, leur servant de mule !

Laissez moi donc vous conter une des aventures de cette compagnie pour le moins... originale.

Par une belle matinée en Tamriel, nos deux acolytes parcourent Bordeciel à grandes enjambées en quête de gloire et de richesse, suivis par leur Faucheclan de trait. Ils ont depuis longtemps abandonné l'idée d'aller en ville car à leur simple vue, personne n'ose les approcher. Ceci leur permet d'éviter quelques brigands de grand chemin, mais néanmoins leur ôte la possibilité d'acquérir la confiance des gens afin de se voir octroyer quelques missions alléchantes pour remplir leurs poches. Ils sont donc contraints de vagabonder en espérant tomber un jour sur ce qui leur reviens de droit: l'or !

Cela faisait maintenant des lunes qu'ils n'avaient plus rien vu d'intéressant quand ils aperçurent un campement au loin, à l'orée d'une forêt plutôt menaçante.

Ils mirent en place leur technique d'approche habituelle: foncer ! Rudimentaire mais efficace grâce à l'effet de surprise. Quelle ne fût pas leur déception en apercevant que le camp était déjà abandonné, jonché d'objets inutiles tels que des tonneaux, une cible en bois, des couchettes et de la vaisselle... aucune valeur !

L'ogre du nom de Morgot attira l'attention de l'elfe sur deux squelettes qui gisaient non loin contre le tronc d'un chêne massif: l'un tellement criblé de flèches qu'il tenait encore debout, empalé contre le tronc, l'autre étant avachi, une épée encore plantée dans un endroit qui fût sûrement son flan il y a quelques années.

Aucun objets de valeur, même l'épée était rongée par le temps. Après une dernière vérification, l'Elfe vit de son regard aiguisé ce qui ressemblait à un journal à moitié enterré et épargné en partie par les affres du temps.

Sa curiosité naturelle le poussa à l'ouvrir:

jour 1:
Aucune trace du dragon – Ahir est soucieux

jour 4:
Ahir est pourtant un templier qui maîtrise l'art de la guerre, pourquoi tremble-t-il comme ça la nuit ? Je lui en parlerai demain... - Quelques carcasses carbonisées sur le chemin, le dragon est proche

jour 6:
Ahir pense qu'une entité machiavélique nous traque, il n'a pourtant pas peur du dragon...

jour 9:
La nuit - Ahir m'a réveillé - On nous épie des bois... - Des flèches !! Ahir touché - Je ne peux plus fuir - il est là - la mort...

La phrase n'est pas terminée, la page est recouverte de sang. Peu importe, il faut se remettre en route.